Le silence médical après la perte Avant, il y avait des rendez-vous. Des suivis. Des contrôles. Des appels. Puis il y a eu la perte. Et soudain… plus rien. Le téléphone ne sonne plus. Les consultations s’arrêtent. Le corps devient invisible. Ce silence médical est une violence immense. Il donne l’impression que tout ce qui comptait s’est évaporé avec la mort de l’enfant. On repart seule. Avec un corps meurtri. Un esprit traumatisé. Et aucune main tendue. Comme si la douleur n’avait plus besoin d

Le lit froid de la nuit où tout s’est écroulé C’nosanges Il y a des chambres qui deviennent des tombeaux du cœur. Des lits trop grands, trop silencieux, où le monde s’effondre sans faire de bruit. Cette nuit-là, tout ce que j’étais s’est dispersé entre les draps. Le lit est devenu un vide immense, un rappel brutal que mes bras étaient trop vides, que mon ventre ne portait plus la vie, que mon cœur ne tenait plus debout. J’ai pleuré dans un oreiller qui n’a rien retenu sauf l’écho de mon manque.